Wenn es irgendetwas gibt, worin ich kein Talent habe, dann ist es das herzlose, phantasielose Verfassen oder Ausfüllen von Dokumenten. Papierkram und ich, wir passen einfach nicht zusammen. Wenn ich vor dem Papier sitze, gefüllt mit Beamtendeutsch, vielverschachtelten Sätzen, die teilweise über eine halbe Seite gehen, knisternd vor Trockenheit und zusammengesetzt aus stolzierenden, seelenlosen Wortbauten, dann schaltet sich ein Teil meines Gehirns ab. Ich sitze da und starre auf die Zeilen, versuche den Sinn zu verstehen und komme mir unglaublich dumm vor. Dann, wenn ich die Leerzeilen ausfüllen soll, renne ich von einem Ort zum anderen auf der Suche nach irgendwelchen bedeutungsvollen und mir nichts sagenden Zahlen, Papieren oder sonstigem Zeug im Wirrwarr der eiskalt bizarr geformten Sprachpapiere. Trotz unregelmäßiger stundenlanger Versuche schaffe ich es nicht, diese Zeugnisse abartiger Sprach-„Kunst“ dazu zu bewegen, sich in geordnete Behältnisse zu sortieren und auch dort zu bleiben. Sie entwischen mir immer wieder durch Ritzen und Löcher, nagen sich durch Mappen und verstecken sich über-, unter- und zwischeneinander. Sie wollen wohl nicht bei mir bleiben, so wie ich sie am liebsten bis ans Ende des unendlich weiten Universums schicken würde. Wir befinden uns eben im Kriegszustand.